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"POR UN AÑO LLENO DE BUENAS LECTURAS Y BUENAS ESCRITURAS" (Alicia Rosell)

MINIBIOGRAFÍA LITERARIA

Retahílas Literarias de Alicia Rosell

Purificación Ávila (Bilbao, 1962) Escritora y Perito mercantil. La autora mantiene contacto con sus lectores mediante las páginas personales: 'Vivir por y para escribir' y 'Retahílas Literarias'. Biografía actualizada en 'El Blog de una escritora'. XING VER MI PERFIL PROFESIONAL EN XING

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BILBAO, Spain
Escritora y editora. Periodista cultural. Creadora fundadora de la plataforma multicultural LA VOZ DE LA PALABRA ESCRITA INTERNACIONAL y del programa radial HISPANORAMA Y LITERARIO y la revista literaria homónima.

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jueves 21 de diciembre de 2006

"CORAZÓN PEREGRINO" (Hay 6 comentarios)



"Del amor rezagado"

I

Siento fuego en las venas.

Me quema tu aliento.

Sostengo tu mirada un momento,

pero tus ojos me miran apenas.

Mi dolor se torna lamento.

Tu ausencia me hiela el alma

con dolor de puro desaliento.

II

Te siento vivir en mi sangre.

Correr como galgo por mis arterias.

Soltarte fugaz de mi mano

cuando ellas solas se estrechan.

Ellas solas que se buscan.

Ellas juntas que se encuentran...

III

Tu amor me hiela el alma

de tanto querer como encierra.

Te espero en mis sueños.

Aunque nunca te fuiste

acaso así, ... vuelvas.

Sin detenerte a mirarme,

tu fuego fatuo me quema.

No es mi ansia una condena.

mas tu desamor, me encadena...

IV

Ingrato amor, me estás matando.

Desengaño, petulancia, cobardía

me llegan vacuos de tu mano.

De tu mirada hostil, vil amado

sólo acuso desprecio vano.

Me duele tanto amor destemplado.

V

En cuánto frío el alma se torna

cuando tus ojos me esquivan,

resbalando cansinos por mis costados.

Tu amor quedó en el desván, soterrado.

Ya no me duelen tus miradas...

Que ya me hiciste tamaño daño.

VI

Dame tu mano amiga.

Que quiero recitarte un verso,

y crear con mi boca un beso

que te encandile la vida.

Yermo mi corazón parece.

Ya no tengo sangre en las venas.

Ya me muero sin tenerte:

No puedo terminar mi poema.

VII

Me muero de amor.

De amor muero.

Mas muerta ya no te veo.

Vivo si me amas.

De amor muero.

Mas viva ya no te tengo.

Si muero de amor,

y de tu amor, me alimento,

como cometa al cielo

me consolaré... al viento.

Allá te espero, amado.

Remando contra el silencio.

VIII

Te extraño.

¿Dónde estás, amor,

que no te hallo?

Te busco por las calles

En el aire que respiro

dejo anhelos y reclamos.

Te ausentas.

Ya no te tengo a mi lado.

Debo volar a lomos,

de pensamiento alado.

No te encuentro.

Mi vida se torna un calvario.

Amor, me haces daño.

Pero si amor es dolor,

si te extraño, y no te hallo...

¿Debo buscarte en el silencio

o en los altos cielos sentado?

IX

Me quema tu recuerdo.

Lloro en tu ausencia

al clamor de mi locura.

Me quema tu mirada,

que yo aspiro sin cordura.

Te amo y quizá, me amas...

Pero no hablamos de ello.

Somos títeres del amor:

Nos helamos al mirarnos.

Sin mirarnos, nos abrasamos.

X

Dame ya tu mano presta.

Emprendamos caminos nuevos

en ruta hacia las estrellas.

Seremos vagabundos ebrios.

Dos locos ávidos de ensueños.

XI

Que no debo llorar.

Que tú no lloras por mí.

Que tú no piensas en mí.

Que en ti no debo pensar.

La melancolía va de mi mano.

Sólo a tu lado me siento feliz.

Que no debo llorar cuando,

contigo, me rodea el silencio.

Que nunca te debí llorar.

Que tú no lloraste por mí.

Que tú no pensabas en mí.

Que en ti no debí nunca pensar.

*
**
***
*
****

¡FELIZ NAVIDAD, AMOR!


Poemas extraídos de mi poemario inédito "Caminos y Veredas"©(Purificación Ávila©©)

lunes 11 de diciembre de 2006

SEGUNDA VERSIÓN DE MI RELATO 'ENTRE DOS FUEGOS' ( Hay 4 comentarios)

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“ENTRE DOS FUEGOS”

***

"Él agoniza entre dos fuegos. Se abrasa en las llamas de la desesperación y no puede huir. No está atado ni indefenso, es un hombre libre, pero está prisionero en su sinrazón. Vive entre dos fuegos, uno que se va apagando por la rutina, el otro lo encendió la mujer que lo hechizó con su porte de princesa. ¿Recordará la tarde de otoño en que la mujer encantadora de serpientes sostuvo su mirada? ¿Le avergonzará habérsela aguantado por ver quien desistía antes? Aquélla mujer desafió su ímpetu bizarro. Hasta entonces se creía intocable, y averiguó que no lo era.

Desde entonces, el hombre anida entre dos volcanes y por sus venas parece que sólo corriera lava y no sangre: ‘Son trasuntos del corazón’. Así destierra sus sentimientos encontrados. ‘No te puedo comprender, corazón loco, no te puedo comprender, y ellas tampoco’ -escucha por el hilo musical.

Fue durante un otoño, tan lejano que no recuerda cuántas veces los árboles mudaron sus hojas. Han pasado demasiados días desde que entrecruzaron sus miradas. Desde entonces, no tiene sosiego, no sabe qué hacer, no entiende qué le sucede, quisiera cambiar su vida pero no puede. Atrapado entre los fuegos de las mujeres que lo aman, pasa los días esperando ver pasar frente a su ventana a la mujer de ojos verdes esmeralda.

‘Aquí va mi explicación, pues me llaman sin razón, corazón loco’... Infame canción. Está entre dos amores y no sabe si ya se volvió loco. ‘Las mujeres son nuestra perdición’, ‘No te metas en líos’, -le dicen amigos, colegas y hermanos. Consejos que le obligan a tomar esa decisión que cambiaría su anodina vida.

Está harto de quemarse entre dos fuegos. Se imagina que ellas tampoco salen ilesas de tanta llama. Se queman los tres, pues como en un aquelarre, en esta historia danzan tres alrededor del fuego... Danzan malditos frente a la hoguera de las tinieblas.

‘Yo no puedo comprender cómo se pueden querer dos mujeres a la vez, y no estar loco’... Para colmo, la canción de Machín le martillea el cerebro. ‘Una es el amor sagrado, compañera de mi vida, esposa y madre a la vez’, le va recordando la canción mientras trabaja. No, no puede dejar a la mujer que le parió los hijos que tanto ama, a ella le debe ratos maravillosos con ellos.

Sus retoños crecieron a la par que las llamas de la mujer encantadora de serpientes abrasaba sus entrañas. Pero ya nunca se verá libre de su cárcel, tiene el corazón cerrado a cal y canto: Su esposa le dio siete vueltas de llave a la cerradura de sus sentimientos y no le permite ni una mirada, ni un saludo hacia la otra.

‘La otra es el amor prohibido, complemento de mis ansias y a quien no renunciaré’. A menudo se pregunta si ella llegó a su vida sólo para desbordarlo de ilusiones y anhelos. En ocasiones, se ha sentido manipulado por su propia cobardía. Tantas otras veces deseó coger el teléfono para llamarla, pronunciar un tímido ‘Hola’ y colgar como si hubiera cometido un delito. ‘Puedo fingir otra voz’, -cavila sin tino aunque sabe que la otra lleva siglos esperando... No pierde las esperanzas...

El juego de la seducción le gustaba, pero hace tiempo que su esposa le pidió una prueba de amor. Ya no debe mirarla cuando se crucen, y si se ven, cambiarán de rumbo y voltearán la esquina, o se detendrán; la esposa comandará este batallón de amigos y familia que la apoyan. Desde la primera ocasión que se tercie, ‘la otra’ deberá sentir la vergüenza de sus sentimientos. Le corresponderá apartarse. Parecerá un juego de ajedrez: La reina se comerá todas las piezas mientras el rey deberá continuar a su lado, en el tablero.

Ven que la otra se percata. Aunque marcada por el estigma de bruja es más astuta de lo que pensaron. Él siente tristeza cuando esa mujer de la sonrisa amplia y ojos verdes como proceloso mar de pasiones, se para indecisa, agacha la mirada o la destierra para no ofender. Él no sabe todavía que ella le ama en silencio desde hace una eternidad, que no es una cualquiera, ni una echadora de mal de ojo, y que jamás romperá su matrimonio. No sabe que vive un infierno, que se le escapa la vida por la rendija de su mirada bella, que sus verdes se vuelven pozos de aguas turbias, color cetrino. Creyó notarlo la última vez que hablaron. Los ojos de la mujer lloraban silencios.

Tampoco sabrá nunca cuánto lo ama, cómo sufre con su indeferencia; que sólo sonríe apenas dos veces al año, cuando se digna saludarla. ‘No he podido evitarlo’, -le dirá a la esposa guardiana de su corazón. Jamás reconocerá que anhelaba saludarla.

El reo es tomado del brazo. La pena se adueñó de su alma cuando dejó atrás la llama de la pasión morando el cuerpo de esa mujer. ‘La otra es el amor prohibido, complemento de mis ansias y a quien no renunciaré’. La canción le recuerda momentos que su corazón aun cerrado bajo candado le permite revivir. Se revuelve inquieto bajo las garras de la legítima.

‘Merezco una explicación, pues es imposible seguir con las dos’... La musiquilla lleva días que lo tortura sin oírla. No ve como, calle abajo, ''la otra' trastabillea con piernas temblorosas, que con sólo verlo, todo su cuerpo se volvió rama presta a doblarse por tenue brisa. Nadie entenderá por qué el peso de su cuerpo se afloja al pasar junto a él. Mientras camina, soñará con volver a verlo mañana, quizá pasado...

‘Y ahora puedes tú saber como se pueden querer dos mujeres a la vez ¡y no estar loco!’... Al volver la esquina, él se gira y la ve alejarse. ‘Tal vez mañana sacaré fuerzas para llamarla’... Su cobardía se ampara de nuevo al mentirse a sí mismo, y a la esposa.

¡Mañana! Ella sabe que quizá no amanezca... Él no sabe que puede no haber otro mañana... Para un corazón loco."


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¿F
in...?


ALICIA ROSELL.
© Purificación Ávila L.



Este relato ha participado entre los "504" que se han presentado al concurso de "Relatos con banda sonora" convocado por la Escuela de Escritores y cuyo fallo se dio ayer a conocer.

Madrid, a 16 de noviembre de 2006.


domingo 10 de diciembre de 2006

"UN DOMINGO EN MI CIUDAD" (Leer y dejar comment: Hay 4)

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"UN DOMINGO EN MI CIUDAD"



Foto superior: Bilbao 2006 - Foto inferior: Bilbao 1900


"El domingo amaneció triste, maquillado de un tinte gris acerado y una llovizna lenta y persistente que me acercaba el olor a primavera y a ría.

El corazón de Bilbao, mi ciudad, latía como todas las frescas primaveras bilbaínas de años pasados, cuando le cambia el pulso al cielo y el paseante se ralentiza con sólo asomar su nariz por las barandillas del puente de 'La Salve', -que en cualquier estación del año huele a zafio de pura rabia- y aprieta el paso para no oler las pestilentes aguas.

Servidor avanzaba despacio, esquivando transeúntes,
niños en triciclo y una cohorte de niñeras que paseaban cochecitos de bebé, despaciosas y silentes.

Por entonces, Bilbao se empezaba a colapsar de coches, y en la confluencia del 'Sagrado Corazón' con la 'Gran Vía' atisbé mendigos tirados por el suelo vestidos de harapos y miradas perdidas, soñando con comerse el bocadillo que servidor llevaba bajo el brazo envuelto en papel estraza, sin saber que mi pan estaba más seco y mugriento que ellos bajos sus apestosas ropas.

Bajé por la 'Gran Vía' hasta la 'Plaza Elíptica', fastidiado con el tráfico del tranvía, los autobuses de línea, taxis y coches. Me rozó también un afilador con su bicicleta de trabajo mientras, a duras penas, intentaba hacer tocar su armónica.

En el escaparate de una tienda de ultramarinos contemplé un cartelón de la firma 'Coca-Cola' que anunciaba los poderosos valores terapéuticos de la bebida yanqui, un elixir que se decía nos aliviaría las penas con sólo olerlo, escuchar su burbujeo y, que nos convertiría en ciudadanos del mundo, como a los americanos. Mi amigo Daniel, que leía mucho sobre medicina, había explicitado lo suyo sobre el remedio.

-La Coca-Cola, Carlos, será un elixir de vida pero yo no le auguro muchos años de venta en nuestros comercios sin que los clientes logren olvidarse de la cervecita o el carajillo, nadie será tan estúpido ni querrá retornar a los años de Maricastaña. Este mundo, Carlos, no se juntará con el Cielo de un día para otro con dicen los diarios, se morirá de asco, de quinina adictiva, haciendo apología con los eructos de la bebida, de intrusismo yanqui, y para colmo, será un asco malsonante.

No contesté. Me quedé pensando en las razones que esgrimía Daniel. Esas comparaciones entre la quinina y la ría llena de suciedad por las industrias no me parecían lógicas. Allá él, yo pensaba tomarme un café bien cargado y luego, al tajo, que las chimineas de 'Los Altos Hornos' no escupían lo mismo sin sus obreros sudando entre el hierro candente.

-'Coca-cola' -me repetía por el camino, -¿y qué pasaría con el chacolí?

No imaginaba yankis bebiendo nuestro elixir de la Tierra. Aunque, bien pensado, ya jugaban a cesta punta y pelota mano en frontones. Me reí, imaginando que leía la noticia sobre 'las Américas que se contagiaban de nuestras costumbres, y no sucedía al revés'. Me reí sin parar, hasta llegar, en otro triste domingo de trabajo, a la mismísima Boca del Infierno."

Foto: Los Altos Hornos de Vizcaya


Fotos inferiores: Bilbao (1900-1950)


18/03/06 .- “Ejercicio de imitación de estilo. Por Alicia Rosell©”.

AUTORA: ©PURIFICACIÓN ÁVILA

miércoles 6 de diciembre de 2006

-ALICIA ROSELL ENTREVISTA A PILAR BELLVER-


"LA VENDEDORA DE TORNILLOS O EL TRATADO DE LAS ALMAS IMPURAS"




He tenido el placer de conocer y entrevistar a Pilar Bellver gracias a la invitación que me hizo llegar Javier Celaya, director editor de la Revista cultural dosdoce y colaborador de la editorial Elipsis ediciones, entre otras entidades culturales.

Elipsis ediciones es la responsable de la publicación de la tercera novela de esta carismática autora nacida en Jaén en 1961, que estudió la carrera de Periodismo y ganó un premio de novela breve por La tercera vez. Ahora nos presenta La Vendedora de tornillos o El tratado de las almas impuras.

Pasé a saludarla por el Hotel Sheraton de Bilbao donde se hallaba atendiendo a periodistas y escritores el día 15 de este mes de noviembre. Me pareció una mujer de carácter, valiente y muy atenta. No perdía su sonrisa a pesar de que llevaba una dura jornada concediendo entrevistas. Su afabilidad y sencillez me hicieron sentir a gusto cuando charlé con ella. No en vano desempeñó el cargo de directiva creativa de una agencia de publicidad durante muchos años. Han sido este trabajo y la experiencia de la vida los que han hecho que escriba ésta su tercera novela y nos la presente sin ambages.

Pilar Bellver es una escritora que no frecuenta ambientes literarios, exquisita en su trabajo y que deja traslucir su madure
z en esta obra que nos presenta llena de historias. Una mujer valiente, consecuente con el mundo que la rodea y de trato muy humano. Fue un placer entrevistarla, ciertamente.

Mis agradecimientos van para Pilar Bellver, la atentísima periodista y escritora Beatriz Celaya, Luis Sábat -director de Elipsis ediciones-, y Javier Celaya, director de dosdoce. A todos ellos les envío un saludo por darme la oportunidad de conocer y entrevistar a Pilar Bellver. A ella, mis felicitaciones y mis mejores deseos por la novela que nos brinda y mi más sincera admiración por su persona.

Lean un fragmento de
La vendedora de tornillos o El tratado de las almas impuras

http://img201.imageshack.us/img201/9114/pilarmemirarz3.jpg

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Pilar Bellver con Alicia Rosell (Purificación Ávila)



-ALICIA ROSELL ENTREVISTA A PILAR BELLVER-



por Alicia Rosell

Alicia Rosell.-
Pilar, enhorabuena por esta tercera novela. ¿Es una novela escrita para contar experiencias propias o lleva doble mensaje, como nos anuncia su título?


Pilar Bellver.- Tiene varios mensajes, varias líneas narrativas que se desarrollan a la vez y acaban dándole sentido al final.

Alicia.- ¿Cuál es la razón del título doble? ¿Una aclaración, quizá una puntualización?

Pilar.- Te refieres a lo del tratado de las almas impuras… Verás, es que yo creo que el dios cristiano es un invento imperfecto. Ellos inventan a un dios que es amor. Pero, ¿y el deseo? El deseo se manifiesta cuando quiere y como quiere y elige a quien quiere. Por eso somos almas impuras, porque el amor no nos basta. El deseo ha demostrado ser, a lo largo de la historia de la humanidad y a lo largo de cada una de nuestras historias individuales, una fuerza igual o más poderosa que el amor. Más poderosa. Así que, o no estamos hechos a imagen y semejanza de Dios, porque somos deseo, o ese dios es un invento bastante poco acertado. A elegir.

Alicia.- Es una novela escrita por una mujer, sobre mujeres y para mujeres. ¿Te preocupa que no llegue al público masculino?

Pilar.- No me preocupa el público, en general. Me preocupa hacer una obra coherente con mi modo de ver el mundo. Así que no, no me preocupa ni siquiera un poquito. De todas formas, ningún hombre inteligente rechazará mi novela sólo porque en ella no se hable de los zulúes; tampoco se habla de los polacos, ni siquiera de los franceses que nos son tan cercanos… Y si no hablo de ellos es, entre otras razones, porque no los conozco. Yo hablo de las mujeres porque yo lo soy.

Alicia.- Una pregunta capciosa, con perdón, ¿cómo has escrito más la novela, con el corazón o con la cabeza? Aparte de con los dos, claro está.

Pilar.- Escribo con todo lo que tengo a mano. Y aún así, a veces me falta motor…

Alicia.- El uso del libre discurso queda patente en sus páginas, ¿te asusta pensar que al ser autobiográfica tu próxima novela no llegue a la altura de ésta?

Pilar.- Todas mis novelas son una mezcla de autobiografía, de denuncia y de amor… Ninguna de esas tres fuentes narrativas me faltará hasta el día en que me muera.

Alicia.- Al escribirla, ¿qué querías lograr aparte de confesarte? ¿Denunciar el tema de las empresas de publicidad y desquitarte, quizá? Es una pregunta extraña, la contestas sólo si lo deseas.

Pilar.- Antes se hablaba de la ética del trabajo, en los primeros años de la transición, cuando en este país todavía teníamos espíritu crítico. Se hablaba de nuestra responsabilidad ética a la hora de elegir un trabajo y a la hora de ejercerlo, en el modo de ejercerlo. Ahora ya no se habla de eso. Es como si se hubiera pasado de moda. La protagonista de la novela no soporta ver el día a día de su trabajo, porque es un trabajo deshonesto. Le pagan para decir mentiras gordísimas y ella las dice.

Alicia.- Has disfrutado su escritura, eso se nota en cada línea: ¿Como una catarsis que nos muestra a la protagonista que se enamora de una vendedora de tornillos, o como acto literario?

Pilar.- La protagonista de la novela y yo no somos la misma persona. Tenemos rasgos biográficos comunes, pero no somos la misma. La protagonista necesita averiguarse hasta en su orientación sexual. Yo no, yo hace años que la tengo muy clara. En eso me parezco más bien a la vendedora de tornillos. Toda mi novela es una obra literaria, lo que no le quita un ápice de ejercicio personal de sinceridad.

Alicia.- Una persona de arraigadas convicciones morales como las tuyas, ¿rechazaría un premio Planeta por seguir siendo fiel a sí misma?

Pilar.- El difícil rechazar un premio al que jamás me presentaré. Jamás me presentaría a un premio como ése, por mucho dinero que le pongan detrás. Si fuera por dinero, preferiría hacer un butrón en un banco, sería más emocionante y si por hacerlo me metieran en la cárcel, seguro que tendría tiempo de escribir una buena novela.

Alicia.- El argumento de la novela llega en un momento donde las relaciones sexuales en nuestro país dejan de ser un tabú. Habrá quien crea que has escogido la ocasión para lanzarlo. ¿Pilar Bellver lo hubiera hecho porque es la mujer valiente que tenemos el placer de descubrir a través de la historia que nos cuenta?

Pilar.- Desde que empecé a escribir, desde mi primera novela, y ésta es la tercera, en todas sin excepción se cuentan amores de mujeres entre mujeres. Tendría gracia que yo haya sido lesbiana media vida y ahora me viniera alguien con que acabo de ponerme de moda.

Alicia.- Has apostado por una editorial independiente y dejado de lado los grandes grupos editoriales. ¿Tu decisión va en consonancia con lo que cuentas en la novela sobre el mundillo publicitario?

Pilar.- Totalmente. Los grandes grupos editoriales están llenando de basura las estanterías. Mi primera novela la publicó Lumen, pero cuando Lumen era propiedad de Esther Tusquets. De las editoriales independientes que conocimos en las últimas décadas quedan muy pocas ya. La esperanza es que están naciendo nuevas. Son pequeñas, pero son rigurosas con la calidad literaria de lo que publican.

Alicia.- Después de dejar tu trabajo como directiva publicitaria, ahora Pilar ¿escribes para vivir o vives para escribir?

Pilar.- No vivo de la literatura. Me habría muerto de hambre ya. Tengo otros ingresos. Y sí, más bien vivo para escribir.

Alicia.- ¿Es esta novela, quizá, una demostración de amor?

Pilar.- De amor a la literatura que me ha hecho más disfrutadora del mundo y más tolerante de lo que hubiera sido sin ella. Dicho del revés: si no hubiera aprendido a leer, hoy sería una persona más triste y más intransigente.

Alicia.- Me ha parecido que tu novela es múltiple, me explico: Empieza tratando temas profesionales pero antes de llegar a meternos en la vorágine que cambiará la vida de la protagonista, nos llevas de la mano para que el lector entienda qué sucede en la mente y el corazón de ésta. ¿Me puedes aclarar este punto?

Pilar.- La novela es, o pretende ser, como la vida, una sucesión de hechos y de reflexiones sobre los hechos. Somos lo que nos pasa, pero también somos lo que pensamos acerca de lo que nos pasa. Por eso somos múltiples. Nosotras y los personajes.

Alicia.- Por último, Pilar. Me ha gustado que trates temas literarios dentro de la historia. ¿Necesitabas hacerlo para ilustrar mejor al lector, ha sido un acto reflejo o son reflexiones tuyas particulares sobre la literatura?

Pilar.- Hay varios párrafos donde, de lado, explico, sí, pequeños detalles de mi visión literaria. Esos párrafos están ahí para que entendamos mejor al personaje, para que sepamos cuáles son gustos… Sus gustos sobre cine, sobre decoración o sobre literatura.

Alicia.- ¿Irás a por todas en una próxima novela como has hecho con esta, con valentía y sin arrobo?

Pilar.- Lo intentaré. Porque una cosa tengo clara: para no decir nada, mejor me callo. Hay demasiadas novelas que no dicen nada. No hace falta otra más.

A.R.- Pilar, muchísimas gracias por tus respuestas, te deseo un gran éxito con La vendedora de tornillos o El tratado de las almas impuras.

Pilar Bellver.- Gracias a ti.

****
Bilbao, a 15 de noviembre de 2006.


Posteado el 25 de octubre pasado, en mi blog: Vivir por y para Escribir

Entrevista realizada por: Purificación Avila López.© Alicia Rosell

lunes 4 de diciembre de 2006

"LA SOLEDAD Y EL SILENCIO" (Hay 4 comentarios)


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"¿Quién se atreve a escuchar el silencio sin ver la soledad que empaña tan impolutos cristales?"


LA CARTA DE DESPEDIDA


El silencio me invade. El silencio soy yo. El silencio está en mi. Me asomo a la ventana y el paisaje me llena los sentidos. Pero estoy sola. Me siento sola. El ave que pudo ser mi alma se quedó atrapado detrás de los cristales de mi cárcel de amor. El espejismo de mi espíritu se refleja entre el vaho de los cristales y la desazón que alberga mi vida. Sigo aquí, esperando un no sé qué, de silenciosa compañera del silencio, de mi silencio roto pocas veces; desde que me dejaste por otra.

A mi ave preciosa y mi único tesoro se le quebraron las alas. Ya no cree que pueda volver a volar. Volvió a su jaula con rejas de oro a llorar tu ausencia nunca deseada. Ya no te espero ni me engaño: sé que mentías cuando me susurrabas palabras de amor, cuando me besabas, cuando me jurabas amor eterno con la mirada. Esa mirada de amor fingido que aun a costa de hacerme infeliz, sigo ansiando. ¡Maldito amor! ¿Cómo pudo hacerme feliz el daño que me hacías?

Es una locura el amor, y fue amarte mi mayor locura cometida. Image and video hosting by TinyPicY el pecado se volvió contra mi. Ya no vengas a buscarme. Si lo haces, te pediré que abras las ventanas, desplegaré mis alas rotas y levantaré el vuelo rumbo al paisaje que me reclama tras de los cristales, empañados con el aliento ardiente en que se abrasa mi corazón intentando escapar de entre las llamas de tu desprecio. Aún así, escaparé de tus brazos para siempre. Pondré rumbo a la aventura, buscaré otro hombro donde reposaré mis alas maltrechas tras el vuelo. Hallaré otro pecho donde lloraré mis penas y, donde quizá, logre la salvación. Encontraré otros brazos fuertes que ciñan mi cintura y otros labios que me besen sin sentirse culpables. Dejaré de ser una errante ave herida... pues todavía poseo los cinco sentidos para volver a amar antes de que nos llegue el fin del otoño.

Así hallan transcurrido veinte inviernos más, cuando despiertes de tu letargo, y aunque te halles solo, en medio de tu mundo lleno de fastos y riquezas, allí no estaré yo... silencio y soledad cayendo sobre ti serán el tributo que habrás de pagar. Yo, mi ser, todo mi cuerpo, mi alma, mi amor herido, seré yo la única mujer que desees y que nunca podrás alcanzar con tu dinero. Pobre amor...

No impongo plegarias a mi ánimo para que regreses. Ya no te espero. Te lo repetiría hasta quedarme ahíta: "Haberte esperado ha sido la peor de las torturas".
Me desangraba con el paso de cada hora que no estabas a mi lado. No, no me pidas perdón ahora, que ya no lo quiero. No te guardaré rencor, pero nunca te concederé disculpas por tus silencios, por tus mentiras y tus mil promesas. Me hiciste tanto daño que al suspirar por ti, todavía me duele. "Adiós", pues, te diré sin temor cuando por fin abras la puerta de nuestra casa escondida en medio de la soledad de este pueblo remoto. Dejaré las estancias limImage and video hosting by TinyPicpias, no quedará una mota de polvo y ni rastro de mi presencia notarás.

Cuand
o llegues con tu próxima conquista te torturará el perfume de mi piel flotando en átomos de pasión todavía allí prendidos. Cubrirán tu cabello en la penumbra de tu alcoba mientras duermas como un suave rocío en la noche. Espero que mi ausencia sea tu castigo: Que me llames, y no me encuentres... que me huelas y sientas dolor cuando no puedas tocar mi cuerpo recién bañado y oliendo a jabones de lavanda y rosas... que sientas el eco de mi respiración en la almohada, y cuando te voltees, no sea a mi a quien veas ocupando el hueco de la cama... que llores... y que te duela... “No, no es rencor. Yo lo llamo sencillamente: justicia".

No me echaré a morir por tu humillación y emigraré, amor ingrato. Para cuando llegue mi partida estaré demasiado herida. Pues ya me infligiste la más cruel de las muertes en vida. Así, no volverás ya a sentir mis besos quemando tu piel... y tal como tú serás mi condena para el resto de mis días... yo seré tu infierno, y jamás podrás soportar mi ausencia. Dejo ya atrás esta soledad. No habrá más silencios ni esperas para mi. Ni para ti... nos llegó el día de la despedida. De tu liberación. O, ¿acaso no la ansiabas?

¡Adiós, espero que te arrepientas por haber jugado sucio con la pureza de mi amor!


©Purificación Ávila -4 noviembre 2006- Alicia Rosell ©


viernes 1 de diciembre de 2006

"CAMINOS Y VEREDAS" (Lea y deje su comentario: Hay 2)


"CAMINOS Y VEREDAS"
-Ensayando estilos-


"Ama sobre todo bien los trabajos, y no juzgues hacer algo en padecerlos por dar gusto a aquel que no dudó morir por ti."
(San Juan de la Cruz, I-8 de "Avisos y Sentencias Espirituales")



... ¡Ay, Cielos, mirad mi corazón desvalido pretender por vuestros ojos ocuparse en estas palabras como si mendigase con las letras para que mejor se me tratara...!

Porque, aunque la virtud no hace al monje, ni a mi las palabras aún sobradas escritora, ni mis escritos estos que os brindo cuando le es menester a mi alma, no serán los que me llenen de regocijo por este medio; Y aún así, se que ni a rendir pleitesía al amado oficio del escribir tampoco me alcanzarán.

Sembramos con la entrega del que ansía recoger frutos donde hacen falta otras muchas y variadas cosas. Mas lograré mi consuelo embebida de lecturas amenas y os dejaré la libertad de que encontréis en otros textos lo que en el mío no halléis.

Estaré yo para amaros, como amo la vida, como amo el amor, y de igual, amo la literatura que es mi vida y es mi amor. Así pues, por ende, debo amaros.

Deseo de esta guisa dar sentencia al caminante porque desande éste las veredas oscuras y deje lo ya leído y que por leer, le reste.

Y deseo pues, por vuestro bien y el mío, lector amigo, huyas ya de estos efluvios que mi alma arranca en bronco estertor, y hacedlos a un lado.

Me suena a parlería cuanto escribo esta noche y la elocuencia se me vuelve baldía y me salpica con insondable soledad, que nunca de sabias ni resabidas verdades estuvieron cumplidas mis palabras.

Que en esto, por Dios, me tomaréis por loca y me creeréis hundida en un pozo de siniestras flaquezas y extravagancias de escritora en ciernes. Pero no temáis por mí, decidido está que he de seguir dando trazo a lo que hablo con palabras salidas de este mi corazón, dulcificadas ellas con el elixir llamado Amor, del que todos bien gustamos probar.

Incluso esta escribidora de historias se torna esquiva, y si acaso, con tantos o más escollos se turbara o cayera por la fuerza del daño ajeno pero gustoso... por sobre las murallas de la incomprendida falta de luces de quienes no atinan a entender lo que servidora intenta decir siquiera en estas líneas... Os pide así misericordia y mil perdones.

¡Ya huid de mí, pues! Porque se que regresaréis para hallar las respuestas, las que por verdaderas habrán de ser las más apropiadas, y las que harán que os apartéis de caminos errados y de lecturas baldías, que haberlas háilas.

¡Oh, mi Musa, esta noche te encontré! Gracias, pues ¿dónde andabas ocupada estos días que no me inspiraste?

Concédeme siempre tu gracia, y lo digo a modo de plegaria: Gracia para narrar lo justo y bien, que, además, se entienda y si pudiese ser, Musa... para que no se me sequen nunca más en la cabeza, aquellas todas las palabras nunca escritas o dichas.




© P. A. (Alicia Rosell)©
(Posteado con anterioridad el 29/04/06, en mi blog: Vivir por y para Escribir)

(Extracto de mi libro inédito "Caminos y Veredas", ISBN registrado en 2001.)


(Ejercicio de estilo sobre "San Juan de la Cruz", con todo mi respeto y admiración por su obra: EN HOMENAJE A SU FIGURA LITERARIA Y ESPIRITUAL)


Mi poesía visual: click para agrandar

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Espero sus visitas, y lecturas con sumo placer.Cordialmente, les saluda, Alicia Rosell. (P.A.)

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