PRESAGIO DE AMOR EN SUEÑOS

Amanecí contigo en mis sueños. Desconocido hombre apasionado...

Te conocí durmiendo. No sé de dónde llegaste, amoroso desconocido, para enamorarme con tus manos, con tus ojos de picardía y deseo.

Aún siento el tacto de tus dedos quemándome, la comunión de nuestras bocas, una con la otra, buscándose, encontrándose, amándose de formas nuevas en el frenesí de cada instante.

Descubrí tu rostro, tus brazos, tu cuerpo todo cuando al mio te ceñiste y ante tu presencia mis piernas se aflojaron.

Mi sueño te retrató y estás en mi cerebro, fielmente fotografiado. Habré de buscarte por las calles, acaso.

Si tú ya me hubieras encontrado... Me bastará un solo cruce con tus ojos o ver tu cara, esos tus únicos e insondables rasgos de hombre duro pero tierno.

Por cada surco de tu piel, en cada marca, allá donde comienza tu cabello oscuro y acabe el último rictus de esa tu boca ladrona donde suspiraron mis ardientes labios... Te reconoceré.

Me besabas con esos besos de amor que no se olvidan, me cogiste de la mano, me levantaste en tus brazos para llevarme en volandas. Me arrastrabas a tu lado y desbordada de locura, yo contigo me iba alejando.

¿Quien serías? Tú, mi desconocido amor que toda la noche me has brindado presencia carnal, tú que mi cintura apresaste entre tus manos para alzarme hasta tu boca ansiosa, hasta mojarte en las curvas de mis labios ardidos en esta fría noche a solas contigo, y mis carnes frescas bajo tu calor varonil.

Te presiento. Sé que estás muy cerca. Me lo dicta el corazón desolado hoy sin tu presencia, la lujuria que en mi sembraste solo para recoger otro día la cosecha.

Eras en mi sueño el presagio del amor tocando a mis puertas. Quedan abiertas. Quien por ellas salió no tendrá cabida cuando tú las traspases y las cierres tras de ti, quedándonos a solas en nuestra fiesta de mutua entrega.

Sabré que eres tú por el olor de tu piel y de tu aliento, por el hambre que desprendan tus ojos, cuando al sentirme ligera como pluma entre tus largos brazos, trates de fundirme en ti, contigo y elevarme al éxtasis.

Trastornada tras el sueño donde te conocí, aquí te espero. Tu rostro y la insolente bravura de tus ansias de mi son ya prisión para mi febril locura, esa donde solo podré apagar mi deseo con el encuentro...

En las llamas de tu fuego envolviéndose en las ascuas de mi cuerpo ardiendo... Juntos, nos quemaremos.

"A tí desconocido que me llegaste en sueños. Si fueras real, si viviste como yo idéntico sueño, no me ames solo... mientras duermo..."

© Bilbao, 13 enero 21012. Alicia Rosell® Todos los derechos reservados y protegidos bajo la marca Alicia Rosell.

LA MUCHACHA DE PIES DESCALZOS

LA MUCHACHA DE PIES DESCALZOS

de Alicia Rosell Vega, el Domingo, 15 de enero de 2012 a la(s) 22:44

"Soy yo. Esa soy yo". Eso me dije cuando vi por primera vez hace días este cuadro de una muchacha con largo camisón blanco que no llegaba a tapar sus pies descalzos.

Apenas unas diferencias en la ambientación de la estancia, quizás sobra esa alfombra y la mesa sobre la que está escribiendo.

Soy yo en esa piel, en ese rostro de adolescente que escribe cartas y poemas en camisón. Me miro en sus ojos tristes, en su soledad de escritora y el cuadro me devuelve al recuerdo de mi cabello castaño, largo y ondulado, cayendo como cascada sobre mis hombros semi entornados...

Nunca tuve flores al fondo de mi cuarto, ni un biombo separaba mi cama de la de mi hermano... Pero soy yo... Pudiera jurarlo. Esa imagen me devuelve a la memoria de mí misma como desde un espejo; regreso desde otro tiempo, muy anterior al mío, allá por los años setenta del siglo pasado. La cara delgada como mis dedos, los pies siempre descalzos...

Estoy en la mesa redonda con el camisón que me confeccionó mi madre. De frente a la ventana vestida de flores sin que ninguna yazca muerta en un jarro. Sigo las líneas que escribo con mis ojos verdes en ellas clavados. La poesía me desborda y el romanticismo caldea mis dedos por el frío algo entumecidos... Escribo sentada de medio lado, pero los versos brotan rectos y precisos en su grafía sobre el folio en blanco...

Soy yo en otro tiempo, como la muchacha del cuadro. En aquéllos días en que no conocía del amor y ensoñaba amarlo. Y escribía. Incluso cuando dormía. Los domingos tras desayunar me quedaba pergeñando historias, novelitas que luego encuadernaba con cartón de caja de zapatos. Mi inspiración me llegaba desde la "Noche de los Tiempos": adoraba esa expresión desde que la leí en alguna parte. Comenzaba a vivir mi sueño, me disponía a vivir una larga vida que tendría por delante y daría a conocer a  la escritora que en mi habitaba.

Con la misma e idéntica fuerza desgarradora de un águila, mis dedos congelados se aferraban al folio como al poemario que leía... Machado, Gerardo Diego, Gustavo Bécquer, siempre a mi lado. Comenzaba otro día y me sentía feliz, viva, esperanzada, libre, amada, ave rapaz y dulce gorrión para cantar en versos mis ansias por dejar volar mi cuerpo preso a otras campiñas y otros parajes que jamás podría ver si no viajaba. Aspiraba a doctorarme en la vida y ser la buena escritora que todos vaticinaban llegaría a ser.

Aún no creo del todo haberme encontrado reflejada en un cuadro del pasado. Solo me sobran casi cuarenta años, mil experiencias vividas desde mi cuarto y el silencio compañero escuchándome rasgarlo en la noche, ora con un bolígrafo ora con un teclado.

"Soy yo, por siempre". Me repito sin arrepentirme al volver a mirarme. Alguien me retrató sin percatarme y me imaginó en otra estancia y otra época. Pero acertó en lo esencial. Retrató a la escritora, la poeta, la pintora y la joven inquieta intelectualmente; aunque aún no supiera que jamás viajaría lo suficiente para sentirse dueña de su destino. Pero ella aún soñaba allí. Y prefiero dejarla así, ensimismada y expectante. Quizás la vida cambie para ella a través de la magia del hilo conductor de las palabras y cuando llegue al hoy que vive en mi presente, ya haya alcanzado su sueño más atesorado. Muchacha de pies descalzos: te deseo mucha suerte.

© Alicia Rosell®, Bilbao, 15 enero 2012. 22:30 p.m. (A vuela pluma y sin corregir. Pero no me plagien...Todos los derechos reservados bajo la marca ALICIA ROSELL)

AL AÑO NUEVO LE PIDO...

AL AÑO NUEVO LE PIDO...

UN MUNDO DE ENSUEÑO...
UNA ISLA DE AMOR PARA EXTASIARME ADMIRANDO LA BELLEZA DE LA NATURALEZA Y DEL UNIVERSO...
UNA PORCIÓN DE TIERRA DONDE POSAR MIS PIES Y ELEVAR MIS OJOS AL CIELO... 

PODER ABRIR MIS ALAS PARA IR A TU ENCUENTRO...
ALLÁ DONDE ESTÉS EN ESPÍRITU ESTARÉ YO
QUE TE LLEVO ENRAIZADO A MIS ARTERIAS EN UN ÁTOMO DE SILENCIO...

©ALICIA ROSELL® Bilbao, 31/12/2011

 

RETRATO DE MUJER, por Alicia Rosell

Ay, de esos bellos caballos...

Trotando libres y salvajes

Por la playa, el monte y el prado...

Ay, de esa mujer...

Toda ella naturaleza pura

Mimetizada con el mar y la tierra

Para renacer mariposa, caracola de mar

Sirena ecuestre o hipocampo...

Ay de ella y su caballo...

Ella, bailando dentro de un árbol muerto

en medio del desierto y el páramo,

bajo las aguas y entre algas nadando.

Su caballo, ora blanco ora colorado

Bajo el sol galopa con la mujer rumbeando

De tantos rojos y azules, ya se pintó... ¡Dorado!

Caballo enamorado de crines al viento. 

Gracia y salero el tuyo para bailar, quedo...

Al son de la mujer pantera, flor y gamo

La que se arquea como dúctil árbol

flecha en arco tensada para atravesar el espacio

Ay, de esa mujer...

El puro aire la recorre inmaculado, su piel acariciando

Juega en remolinos con su melena negra, roja, trigueña...

Toda de Miel... Dulce y frágil... Como porcelana y miel.

Ay, de ese viento que acaricia la faz suya...

Y de esos vaporosos vestidos de gasa

De tules como crines y flotantes organzas

Que se tiñen de color mar, de azul cielo  

De hierba seca y de puro amor para ceñir su cintura

Para amarla con locura, en plenitud desbocada...

Ay, de ti mujer...

Ya corres sin sofoco hacia el amado

Galopas a pelo sobre el lomo de tu caballo

Ambos, figura ecuestre de belleza táctil

Volanderos soñadores rumbo al Ocaso

La mujer mariposa, hada púrpura, mirlo blanco,

Libre vuela planeando a ras de suelo, bajo cielo raso  

Para encontrarse en la playa con su amado.

Para dejar atrás colinas enlodadas de amargo llanto...

Para festejar que su amor allá, la está esperando.

Ay, de esa mujer y su caballo...

De la playa en el cerro y la colina en las dunas.

Yerma tierra que al paso rompe el pasto

Entre los cascos equinos y sus pies descalzos.

Ay, del sol entre ambos...

Encendida estrella que te alumbra, mujer...

El verde irisado de tus ojos y tu boca, joya de amianto.

Tristemente cantando... desde el desencanto...

Con rumbo o sin él, te encontraste al amanecer...

Por la playa a caballo...¡Rumbeando!

Alicia Rosell®© En Bilbao, a 10/10/2011

"ALICIA ROSELL" ES MARCA REGISTRADA Y QUEDAN BAJO DICHA MARCA TODOS MIS DERECHOS DE AUTORA AMPARADOS POR LEY. POR TANTO, QUEDA PROHIBIDO REPRODUCIR MIS TEXTOS SIN MENCIONAR MI AUTORÍA, ASÍ COMO PLAGIAR, EXTRAER FRAGMENTOS O TRANSFORMARLOS BASÁNDOSE EN LA IDEA ORIGINAL DE SU AUTORA, ALICIA ROSELL.

* TOMARÉ MEDIDAS LEGALES CONTRA QUIEN ATENTE CONTRA LA PROPIEDAD INTELECTUAL DE MI OBRA EN CUALQUIERA DE LAS VARIANTES ANTES EXPUESTAS Y/O EN LAS QUE ME AMPARAN BAJO MI SEUDÓNIMO COMO MARCA REGISTRADA. Purificación Ávila López.

ANGEL DE AMOR, poema

 ANGEL DE AMOR

"Viene el Amor a buscarme sobre corcel blanco.
Me encontrará descalza y vestida de blanco
Como hace milenios me halló su alma
Al encontrar la mía bajo el inclemente sol
En silencio, solazada bajo la sombra de la parra
Te esperaré el tiempo que siempre nos falta.

Ven Amor, que mi alma ya escucha los acordes.
Timbales y serafines me anuncian tu regreso
Tu nueva llegada. Como el Mesías de las ansías mías
que ha de calmar nuestra mutua sed olvidada.

Tu boca sobre mi boca, entre mis manos las tuyas,
nacientes los surcos de mis dedos sobre tu pecho
Trazando el deseo mío sobre tu piel agitada
Y de mi vientre, furtivo cazador serás el dueño
que abrirá las puertas de mi paraíso para ti guardadas.

Dulce amor mío... No olvides presentarte ante mi
Engalanada tu figura blanca con la prestancia de tus alas
Para saberme bien cobijada en el regazo de tus abrazos
Cuando me lleves contigo rumbo al horizonte de azules y malvas [...]"

ARosell® Bilbao, sábado 1/10/2011.(Extracto de un poema de ARosell.Todos los derechos reservados. Plagiar es un delito).

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http://entendiendolavidafilosofia.blogspot.com/2007/12/existen-los-ngeles.html

Dije Que Te Amaba Pero... Mentí (FELIZ FIN DE SEMANA A TODOS)

"Y nos dijimos ADIÓS...", de Alicia Rosell V. (Del libro "De soledades de ausencia")

"Y nos dijimos ADIÓS...",

 de Alicia Rosell V. (Del libro "De soledades de ausencia")

Lunes, 19 de septiembre de 2011

"Las distancias las impone la razón y las acorta el corazón"ARosell®.

"Y nos dijimos ADIÓS...", de Alicia Rosell V.

(Del libro "De soledades de ausencia")


Sigues en mi, mi dulce amor.

Sin un roce ni una mirada tuya.

Sigues en mi...


Aún sin tu dulzura y tu timidez.

Sigues en mi, amor de mi vida.

Sin verte ni hablarte.

Sin poder siquiera soñarte.


Aunque los versos no me sirvan ya.

Porque te amo dejándote amar

otras manos, otros ojos y otra piel.

Aún así, amado mío, tú moras en mí.


Y aunque el silencio y el vacío

sean ocupados solo por mi sombra...

Sigues morando en mi toda entera.

En cada célula que forma mi cuerpo.

En ese átomo suspendido que tú conoces.

En el recuerdo de tu voz al pronunciar mi nombre...


Allí donde mi amor supera a tu olvido.

Allá te extraño y te recuerdo, mi amado señor.


"Quisiera verme despertando de un mal sueño..."


Tú moras en esa soledad de ausencia

donde mi locura por no perderte te hirió.

Por los errores que cometí en la batalla,

Por no teñir mi pelo o mis ojos de otro color

Ni atisbar en mi... ¡Ay, de mi desventura!

el mismo cariño de entrega que tú me rogabas

con la ternura de tus lágrimas rompientes

salvando la distancia que cabía entre los dos.


"¿Qué no te di esa tarde, mi amor?"

Algo que no intuí en tu indecisión o en la mía...

Pues te llevabas prendidos mis besos en tus mejillas

y el rastro del tacto de mis dedos allí donde los posé...


Cuando lo supe había pasado una eternidad

y el amor de mujer que no te ofrendé

quedó atrapado en un 'canto breve' de amor

Y en mi sufrir porque te amaba, allí yo me refugié.


"Porque amar con la renuncia es agridulce dolor".


Maldita mi ingenuidad y la torpeza mía...

Que el cariño que buscabas no nos dimos

Porque no supe leer que tus miradas ese día

iban dirigidas a la abertura descuidada de mi falda

o a mi blusa recatada por un casto y tonto pudor...


"Y nos dijimos ADIÓS..."


Pero nunca es tarde para salvar el amor de dos

Existe el olvido, cielo mío... así lo decidimos.

Pero menos dolor causa el perdón.


Si el amor no fuera solo cosa de uno...

Sabrías dónde encontrar mi regazo para calmarte

Y si todavía como entonces tú me llamaras

Sabré yo adónde ir para entregarme en cuerpo y alma.


"Las distancias las impone la razón y las acorta el corazón".

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Alicia Rosell©®, (Del libro "De soledades de ausencia")

Bilbao, a 19 setiembre 2011

"BAJO EL CERRO DE SAN MIGUEL" (Espero sus lecturas: Hay 4 comentarios)

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"BAJO EL CERRO DE SAN MIGUEL"

Relato Finalista I Certamen Literario "28 de febrero" (1985)
Autora: ©Alicia Rosell 
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PRIMERA PARTE

Existe un lugar en Granada llamado del 'Sacromonte', donde viven desde los albores de los tiempos, hombres morenos y abigarrados, de bigotes insolentes y patillas largas. Hombres hasta la médula andaluces y flores de la raza calé. Gitanos que moran este barrio de estirpe, de historia conmovida por los siglos que han hecho de Andalucía un lugar de embrujo y ensueño.

Aquí y allá, las cuevas del barrio horadan el monte, lo escalan con afán seductor por querer llegar al cerro de San Miguel, desde donde Granada toma su color del cielo, de la Alhambra y de Sierra Nevada, que la vela en silencio.

Aquí no murmuran arroyos, ni proliferan los matices que embellecen la fortaleza árabe que la desafía desde el otro lado; pero sí anida cierto aire de raigambre, de silencios rotos tras los encalados de sus cármenes y cuevas; donde el cante y el baile hacen temblar la tierra y escapan enigmáticos al aire.

Hasta este barrio llegó un día un apuesto gitano, de semblante dulce y mucha palabra a quien todos dieron en llamar "El Milenguas". Era un día del mes de enero. Granada dormía todavía sus silencios; no se oían los pájaros espolear aún entre las ramas de los árboles; era un día de frío invierno, de fría escarcha, de extraña calma. Dormían los gitanos, calladas sus guitarras junto a ellos, al pié de las hogueras que morían con la escarcha. Cerca de cada cueva, el humillo que delataba el fuego escapaba en un hilo.

Aquí llegó Rafael Arroyo, que era el nombre de "El Milenguas". Lo hizo cantando por medias-granaínas*. ¡Y cómo las cantaba el gitano! Cuando su voz invadía el aire rasgaba los corazones con sus 'quejíos'. Subía la cuesta, a veces pausado, y la mayor parte de las otras, exhausto, pero siempre sin dejar de cantar.

A su paso, mujeronas, niños destartalados y hombres a la sombra del parral aguzaban los oídos y se levantaban admirados para contemplar el paso del gitano más guapo que jamás subió por el Albaycín. 


Gracia y solera llegaban al barrio y era aquel, don que no abundaba. Porque Rafael enseguida se distinguió de entre todos los demás. Hacía encrespar los sentimientos ajenos; muy pronto, los viejos -apoyados en el cayado roto y la barba hirsuta-, murmuraron entre dientes sobre sus cualidades, y las gitanillas salían a la entrada de sus casas con la cara recién lavada, ligeras de ropa y descalzas. Subía Rafael la cuesta, y atrás quedaban todos los hombres, mujeres, niños y viejos, muertos de envidia en sus puertas; se preguntaban quien sería aquel a quien la garganta y lengua había querido Dios agraciar con voz tan hermosa.

Una mañana se cernió sobre ellos la nube negra del mutismo; 'El Milenguas' callaba y pareció que el sol pensaba dejar de embriagar el Cerro con el calor de sus rayos. Todo parecía volver a ser normal, pero algo había cambiado: se lo decían los viejos de oreja a oreja, y era cosa de no creer, porque nunca antes se había visto tanto corrillo y chismorreo. Alguien le había dado cobijo en su humilde morada. En la cueva de los Mairena no había paredes blancas, ni techos altos, ni hogueras purificadoras. El aire estaba enrarecido, las comidas eran potajes de mucha papa y poca carne, pero Rafael era tan pobre que la cueva le pareció el reino de los cielos.

Cuando caía la tarde, el barrio del Sacromonte se enorgullecía al recibir la visita de granadinos y otras gentes. Rafael bailaba en la cueva de los Mairena al compás de sus cantes; no tenía mejor forma de pagar su sustento que la suerte de poseer buena garganta y unas ágiles piernas. Con su voz y su cuerpo exteriorizaba cuanto sentimiento albergaba en su corazón. Y se llenaba la tarde de largos suspiros, de "olé tu madre", y de "viva la madre que te echó al mundo"; de tantos quejíos, que el Sacromonte parecía un purgatorio donde las almas expiaban sus pecados.

- Esta noche, amigo Milenguas, doble ración de papas p'a ti, y claro, argo que te has ganao, digo, no te vas a quedá con la boca seca y sin un realillo en el chaleco -el mayor de los Mairena se lo había dicho poniendo énfasis en la voz.

- Qué bueno, compadre. Encantás quedarán mi barriga y mi garganta de deleitar tanta vianda y buen vino. -Y Rafael salía de nuevo al centro de la cueva, mientras sus tacones rotos chocaban estrepitosos contra el suelo de piedra.

Así fueron pasando los días, y con ellos las semanas. Atrás quedaban las silenciosas horas de la mañana en que llegó cantando al barrio para despertarlo. Al fin sus gentes lo hacían sentirse uno más de ellos. Todo parecía ir bien hasta que desde Granada al Albaycín, y subiendo el Cerro de San Miguel hasta el Sacromonte, llegó una noticia que nadie esperaba. Se rumoreaba que Rafael 'El Milenguas' había llegado allá huyendo de la justicia. En Cádiz se le acusaba de haber dado muerte a otro gitano tras un enfrentamiento por una mujer. Rafael lo negó una y otra vez, pero nadie sabía si debía creerlo. Decían que sus pícaros ojos escondían raros destellos: quizá ocultaban la mentira o quizá la estela del orgullo malherido.

Cuando el mayor de los Mairena fue propagando por las cuevas que Rafael había engañado a una mujer gitana y que lo sabía de buena fuente, el gitano siempre calló y nunca profirió insultos contra quien le llenaba la barriga y refrescaba la garganta.

Llegó el verano; bajo el sol de agosto, los pájaros huían hacia las sombras, las nubes se escondían tras el sol, y el cielo se cubría de tules azul y plateado, que nunca fueron grises ni negros. Los gitanos dormían la siesta bajo el emparrado; todos menos Rafael conciliaban el sueño; él dejó su jergón de paja y la sombra que lo cobijaba, y salió al sol de agosto, sin más protección que un pañuelo anudado a su cabeza. 


Sentía deseos de bajar a Granada y encaminó sus pasos por las cuestas del Sacromonte y llegó al Albaycín, y por allí salió al camino del río Darro que lo acompañó con su rumor de aguas hasta el centro de la plaza. 

Dormían las calles, dormían las flores su silencio aromático tras los enrejados de las ventanas. Rafael lo miraba todo con ojos de rufián y semblante dulce pero enigmático. Así, mirando sin ver, tropezó con los ojos de una joven paya que sollozaba tras las ventanas de una casa cercana a la Iglesia de San Juan de Dios.

"¡Qué hermosa es la paya!", pensó Rafael. Admiró con cuánta gracia y donaire llevaba claveles prendidos del pelo y cómo en el escote de su vestido lucía alfileres de perlas blancas como nácar que se fundían con el terciopelo de su piel de ángel.

Cuando el joven se acercó a la mujer, vio que recostaba su llanto sobre el enrejado sin percatarse de la presencia del gitano.

- ¡A las buenas tardes, guapa! -le había espetado con salero.

Ella, temerosa y avergonzada por haber sido descubierta en tan íntima situación, asió rauda las hojas de la ventana para cerrarla, pero alguien la detuvo en seco. Sus ojos habían topado con la mirada inexpugnable de Rafael.

- ¿Quien eres tú gitano, para llamar a las puertas de mi corazón a horas en que ni las cancelas de las casas están abiertas? -consiguió balbucear la muchacha pese a estar ensimismada en los ojos de aquel insolente gitano de buen porte y bellas facciones.

"El Milenguas" apoyó su codo en la pared, y de medio lado pudo contemplar el interior de la casa después de repasar la prestancia del vestido de la paya.

- Se me ocurre que no tienes motivos para estar así. ¿No eres feliz con tó lo que tienes, mujé? Dime, ¿cómo te llamas, bella flor?

- María Dolores, bueno, Lola. No soy tan feliz como te pueda parecer, gitano atrevido. Me apena una gran tristeza pues he de casarme con un hombre rico a quien en nada estimo. Se me impone como un deber familiar. Si pudiera huir lo haría al mismísimo confín del mundo. Odio a ese hombre. ¡Es el mismísimo diablo!

Después de aquélla tarde hubo otras siestas de pasarlas junto a la reja y la mujer. Rafael se escapaba sigilosamente como si cometiera un pecado. Tampoco se equivocaba cuando supuso que el sentimiento de irascibilidad que comenzó a notar entre sus vecinos se debía a que todas las mujeres gitanas tenían sus ojos puestos en él. Eran más dueñas de sus movimientos que de los de sus mocosos churumbeles. Todas rivalizaban por posar sus ojos ávidos en Rafael.

Comenzó una guerra sin cuartel entre maridos y esposas, padres e hijas. Ellos se sentían traicionados por sus mujeres y decían sentir una punzada en sus corazones cada vez que las miradas de ellas se posaban sobre la persona del gitano. El filo del arma que los martirizaba era pura embriaguez de celos, y parecía estar muy afilado [...](Para continuar leyendo pulsa sobre esta frase) o AQUI

Foto superior derecha: El bailarín Mario Maya

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©Purificación Ávila©Alicia Rosell®. 
Todos los derechos reservados. Prohibida su reproducción.

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*MEDIA GRANAÍNA

A diferencia de la granína, los tercios de la media granaína son más cortos y su melodía algo diferente. Es un cante afiligrado y preciosista que produce más admiración que emoción. La abundancia de melismas proclama su ascendencia oriental más que otras especies de fandangos. el tema central es Granada, sus campiñas, sus tradiciones, su barrio del Albaicín, su Alhambra, etc... No es un cante gitano propiamente dicho, aunque algunos gitanos lo cantan extraordinariamente bien. A diferencia de la malagueña que es un cante minero, la media granaína es un fandango morisco repleto de historias de rebeliones, sobre todo en las Alpujarras.

Se le atribuye su creación a D. Antonio Chacón:

"Si yo te quiero de veras / gitana de Sacromonte / si yo te quiero de veras / se lo puedes preguntar / a la que está en la carrera / la patrona de Graná".

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REMEMBRANZAS (I)

   

REMEMBRANZAS 

(I)

Que tú necesitas mi cariño, me dijiste
Te respondí que yo también lo necesitaba
Yo me tragué mi llanto al decirlo
Tú te diste la vuelta para irte
cuando de tus ojos lágrimas brotaban
Yo vi en ellos el tormento de tu alma
Ya yo no supe si mi dolor tuyo se tornaba.

Te llevabas la huella de mis labios en tu cara.
Yo el amargo deseo de tus manos en mi reposando
y desesperanza, porque por mi cuerpo no treparan.
Así yo sentía tu temor a errar si me abrazabas.

La noche cayó sobre ambos al despedir el año.
Tú te diste la vuelta. Yo me hice pétrea estatua.
Te ibas sin abrazarme pero marcado a fuego
por las huellas de mis caricias al limpiarte

¡Ay del carmín junto a tu boca que mi beso te dejó!
para que el deseo de mis labios siempre te acompañara

De ti, amado mío, me llevaba solo palabras obviadas.
Escuchar mil veces de tu voz "eres mi mujer soñada"
ya no me acompañaría cuando a mi cárcel regresara.

La tierra abierta se tragó tu figura amada.
Yo quedé transfigurada en el eco de tu mirada.
Desapareciste ante mis ojos ebrios de amor
cuando el calor de tu cuerpo yo más necesitaba.

Mis besos y mis dedos en tu rostro llevabas.
Yo tus dedos agonizantes en mis brazos yertos
y ambos, un 'adiós' entre incipientes lágrimas.

Faltaban horas para que el día acabara.
Dos días de agonía restaban de nuestras vidas
para que con el año nuevo se reconciliara
mi amor por ti con el tuyo que a ambos negabas.

Hoy me pregunto quien dejó morir la intención.
Si yo porque no te di fuerzas para abrazarme
o tú, por no besar mi mano blanca al morir el sol.

Alicia Rosell® (De mi próximo poemario) Bilbao, 18 agosto 2011.

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